Pote

Olha, às vezes, devagar,

à beira de suspiro fundo,

ontem volta e as coisas,

não muito nítidas,

continuam, plenas de calmaria.

A janela, na parede brotando umidade,

aguardava olhares com alma de porta, o beco.

Adiante, convulsa rua, confuso rio,

inundava os ares,

prenhe de novidades brejeiras e frustrações vizinhas.

Também, não se engane:

poeira nenhuma assustou minha ânsia,

poeira nenhuma reclamou a demora,

talvez a chuva fazia perfume de chão.

Lá, os jardins brotavam sementes de flamboyant, chapéu-de-sol e

meninas incandescentes sob a luz desbotada; eram inteligíveis.

O mar quieto, lambendo pedras, servia de improvisado confessionário.

Havia guerras que passavam distantes dos mormacentos domingos de televisão.
Menino corria para cá,

corria para longe e não era dono de coisa alguma,

mas, equilibrado no muro, ria muito.

Tudo cabia num pote de vidro.

Uma bola fingida era a sanha,

redemoinho de pés,

enquanto bicicletas fugiam desencantadas,

o repouso das horas.

Homens a caminho do trabalho, indecifráveis,

passavam enclausurados em mangas de camisas,

engolindo secas lembranças e respirando dívidas fúteis.
Pena não usarem mais chapéu, pois as tardes choravam.

De quando em quando, a roupa não me servia e

a sombra crescida na parede, certeza, parecia mais bonita que o resto do corpo.

Ia a avó, animada, alinhavando bermudas caseiras e versos.
Velhos cadernos de versos dormiam no vaso mudo da sala de visitas da avó.

Sempre os mesmos carros traziam trabalhos, parentes e gritos.

Ideias inofensivas amornavam vontades e

a inutilidade mirabolante das coisas lembrava mansidão,

lembrava a serra, lembrava a brisa que fazia falta acabando.

("Mãe, olha!": Druzila rodopiava, exibindo-se no azul com colar de siris, rainha!

Fazia brinco... os siris... as pinças... calças dobradas em joelhos)

Tudo instantaneamente líquido,

alheio a caos maior e eu sabia,

desde que a noite quente não mentisse medo

e o sereno morresse quieto na telha moldada na coxa,

haver em qualquer canto um segredo escondido, o mistério.

As coisas, assim lembradas,

tornam-se fundas, muito mais até,

são outras, o avesso;

principalmente, em razão de que outros olhos molhados

não dão bons espelhos.

MIRANDA, Rafael Puertas de. Pote. Jornal Mogi News, Mogi das Cruzes, 16 de Setembro de 2012. Caderno Variedades, p. 07.