Pelas barbas do Visconde!

O universo da Literatura Brasileira está em polvorosa. Acontece que, renegando a superficialidade de gaveta do atual discurso “anti-politicamente-correto”, o jornalista carioca Arnaldo Bloch decidiu investigar a fundo a relação entre o famoso escritor brasileiro Monteiro Lobato (1882-1948) e o ideário racista. Para tanto, descartou a prática da interpretação tendenciosa e decidiu coletar fatos. Deu no que deu. Acabou desentocando cartas enviadas pelo autor do Sítio do Picapau Amarelo aos cientistas Renato Kehl e Arthur Neiva, famosos entusiastas de uma pseudociência denominada eugenia, defensores ferrenhos da pureza racial.

O conteúdo, veiculado pela imprensa carioca, numa revista de circulação nacional e na internet, e que, em poucos dias, transformou-se em tema principal de centenas de debates virtuais, assusta: “País de mestiços, onde branco não tem força para organizar uma Kux-Klan (sic), é país perdido para altos destinos.(...) Um dia se fará justiça ao Ku-Klux-Klan; tivéssemos aí uma defesa desta ordem, que mantém o negro em seu lugar, e estaríamos hoje livres da peste da imprensa carioca – mulatinho fazendo jogo do galego, e sempre demolidor porque a mestiçagem do negro destrói a capacidade construtiva” (carta enviada a Arthur Neiva em 10 de Abril de 1928); e isto não é o pior!

Imagine, querido leitor, o tamanho do meu espanto e horror. Sempre defendi Lobato. Suas ideias, inclusive, pareceram-me arejadas, encrenqueiras; sem contar que é responsável pela elaboração/construção daquela que considero uma das personagens femininas mais bem acabadas e representativas da literatura nacional: Emília; diga-se de passagem, uma liderança feminina em tempos de bordado e economia doméstica.

Não perdi tempo. Arranquei Lima Barreto da estante. O escritor negro carioca trocou diversas e pitorescas correspondências com Monteiro entre 1917 e 1922. Lá, não encontrei nenhuma ofensa, mas uma tremenda má vontade nas cartas finais. Descobri que Lima sapecou uma crítica demolidora à publicação “O problema vital”, de Monteiro, prefaciada pelo senhor “eugênico” Kehl. Estariam as palavras (de Lobato) acima direcionadas? Será o escritor carioca, o "mulatinho (que anda) fazendo jogo do galego"? Em tempo: Lima Barreto não conhecia este outro Monteiro, do contrário o teria espinafrado com seus deliciosos artigos avessos a mitificação de “cabeças ocas”. Vale!

MIRANDA, Rafael Puertas de. Pelas barbas do Visconde!. Jornal Mogi News, Mogi das Cruzes, 12 de Junho de 2011. Caderno Variedades, p. 03.

Capitu, adorável traidora

 

Desde que a crítica estadunidense Helen Caldwell publicou, na década de 1960, o inusitado livro: “O Otelo brasileiro de Machado de Assis”, uma verdadeira onda de acólitos, estrangeiros e nacionais, abraçou, nos anos que se seguiram, a causa da plena absolvição da personagem Capitolina, acusada de adultério descarado pelo próprio marido, Bento Santiago, no romance “Dom Casmurro (1899)”, de Machado de Assis. Segundo Helen, o brasileiro comum, vítima de uma mentalidade contaminada por uma estrutura tipicamente patriarcal, machista, tende a enxergar a promiscuidade onde não há e o problemático e obsessivo narrador personagem do romance não merece a mínima confiança. Consolidou-se, desta maneira, a hipótese rala de que não houve traição.

Em verdade, desde as primeiras páginas de Dom Casmurro, somos apresentados a um Romance “Omisso” (e não simplesmente “Aberto”), repleto de lacunas a serem preenchidas segundo as orientações de um homem traído. Vários críticos contemporâneos de Machado, entre eles Arthur de Azevedo, repercutiram o lançamento do livro, destacando-o como uma empolgante história de traição e o escritor, que era profundamente cioso de seus textos, nunca escreveu nada a respeito destas análises, desmentindo-as, satirizando-as.

A atrevida Capitu, filha de “Pobres-Diabos”, sabe que deve, a todo custo, “entrar” para a casa dos endinheirados Santiagos, prover sua ascensão. Num primeiro momento falha, pois Bentinho, executando a promessa da mãe (falta iniciativa ao coitado), interna-se num seminário. Quando tem a oportunidade de retornar à casa materna, ele se depara com uma Capitu inconfortavelmente travestida de “agregada”. Adiante, a obrigação do seminário é contornada e a moça se livra do fingimento. Agora, nada impediria o casamento dos dois enamorados. Enfim, a felicidade. Dois anos escorrem e o desgosto de não terem filhos os atormenta (ambos têm seus motivos); "nada corria bem". Decerto, também sofriam com as opiniões alheias (Não é o primeiro tipo estéril da galeria Machadiana e ninguém melhor do que o autor para abordar tal assunto: não teve filhos.). E, assim, depois de muita espera e reza, nasce uma criança, uma suspeita, uma certeza, um exílio e, no fim, a solidão.

Entretanto, depois de tudo exposto, espero que não me compreenda mal, querido leitor: Capitu é surpreendente, moderna. Sobrepõe-se, inclusive, a muitas mulheres que encontramos pela estrada à fora. Machismo é atestar veementemente que uma moça tão autêntica e extrovertida não trairia um homem tão esvaziado de iniciativa quanto Bento, um "bocomoco", um besta. Não duvidem: Capitu realizou-se plenamente. Ela nos olha.

MIRANDA, Rafael Puertas de. Capitu, adorável traidora. Jornal Mogi News, Mogi das Cruzes,  05 de Junho de 2011. Caderno Variedades, p. 03.

O Início

 

René François Ghislain Magritte 

A reprodução interdita, 1937

Óleo s/ tela, 81,3 x 65 cm

Saudações, estimado leitor. Inicia-se aqui minha ordinária e teimosa participação dominical no caderno de Variedades do respeitado jornal Mogi News, na qual abordarei temas relacionados à Literatura e afins. De antemão, posso garantir que farei o possível para o não entediar em demasia. Se o contrário, peço que compreenda a empolgação diletante, o “pastel”: é que, às vezes, esta barra escura, piscando intermitente, ensaiando duelo em luminosa folha falsa, precipita palavras exageradas e estas, soltas que são, fatigam fácil olhares ávidos por textos enxutos, objetivos, secos como o deserto. Também, caso lhes pareçam agressivas, despropositadas e irônicas em excesso (como evitar “esse movimento ao canto da boca, cheio de mistérios, inventado por algum grego da decadência”?), suplico que não as maltrate. Assumo a culpa. Escrever é também educar as irrequietas palavras. Torço, sob pena de parecer um estúpido arrogante, para que este seja também um canal de diálogo, discussão, pois nada menos a Arte Literária merece. Para tanto, disponibilizo meu e-mail e prometo que estarei atento às críticas e comentários. Quanto a mim (e pediram que me apresentasse) sou um professor mogiano que de vez em quando tropeça num verso. Tenho família, livros, amigos, poemas e eles me embalam a alma. Não tenho superpoderes, mas carrego uma miopia leve e eufemística. Quando criança, brincava bastante com letras e este acabou sendo meu destino. Não gosto de tudo o que leio e isso irrita um pouco as pessoas, particularmente aquelas que bocejam péssima literatura em capas bonitas. Não acredito em vampiros e muito menos em textos supostamente literários que nada somem à experiência vivida. Literatura sincera é aquela que, desdobrada em significados, esmiúça a condição humana, revelando-nos mais a nós mesmos. Como diria o outro: “todo leitor é, quando lê, o leitor de si mesmo”. Vale!

«O gram juizo esperando

jaço aqui nesta morada

também da vida cansada

descançando.

Pergunta-me quem fui eu

atenta bem para mi

porque tal fui coma ti

e tal has de ser com'eu.

E pois tudo isto vem

ó lector, de meu conselho

toma-me por teu espêlho

olha-me e olha-te bem. »

Epitáfio do dramaturgo humanista Gil Vicente (escrito pelo próprio), em Évora, na Igreja de São Francisco.

 

MIRANDA, Rafael Puertas de. O Início. Jornal Mogi News, Mogi das Cruzes, 29 de Maio de 2011. Caderno Variedades, p. 03.

Memórias de um Sargento de Milícias: à beira do "Causo".

 

Ilustração de Francisco Acquarone para a primeira edição do Vol. 1 da Biblioteca de Literatura Brasileira (Rio de Janeiro: Livraria Martins, 1941).

 

Talvez não exista nada mais prazeroso do que revisitar uma bela obra literária. Também uma boa edição colabora bastante. Então, preparado para submergir no pitoresco Rio de Janeiro, do início do século XIX, abracei mais uma vez o divertido, surpreendente e instigante “Memórias de um Sargento de Milícias”, de Manuel Antônio de Almeida (1831-1861), obra publicada anonimamente em folhetins no suplemento literário “A Pacotilha” do jornal carioca “Correio Mercantil”, nos anos de 1853/1854, e posteriormente lançada em dois tomos nos anos de 1854/1855. A edição escolhida, já um tanto amarelada, caíra em minhas mãos há algum tempo: o volume I da Biblioteca de Literatura Brasileira, lançado em Janeiro de 1941 pela Livraria Martins, com Ilustrações de Francisco Acquarone e a elucidativa Introdução de Mário de Andrade. Elucidativa porque o poeta Modernista, franco admirador da obra excêntrica do escritor Romântico, empreendera uma contundente pesquisa para a elaboração do texto, criando, talvez, uma das mais importantes ferramentas para a compreensão da obra posta; digno presente, diga-se de passagem, das mãos de tão fecundo entusiasta da cultura nacional. No breve ensaio, somos apresentados à biografia do autor e às características peculiares desse Romance, responsável, segundo ele, pelo relato dos casos e as adaptações vitais de um bom e legítimo “pícaro” e que é uma espécie de síntese das vivências infantis do escritor, oriundo de uma família de pobres-diabos (“O menino não teria por certo largos carinhos de educação burguesa, filho de soldado, num tempo em que o serviço da guerra dependia pouco de estudos, ainda menos de boas maneiras e procriava freqüentemente ótimos cantadores de modinhas. O mais provável é que Maneco, além do amor dos pais, tivesse a experiência do ar livre e recebesse o aprendizado da rua”), e dos "Causos" memoráveis narrados a ele pelo sargento desengajado Sr. Antônio César Ramos, que, na época da publicação do folhetim, trabalhava como diretor de escritório no Correio Mercantil. Este, português, viera como soldado para a Guerra da Cisplatina, em 1817, no regimento de Bragança, chegando depois a sargento de milícias, ainda na Colônia, sob o comando do Major Vidigal (Cf. FILHO, Alexandre José de Melo Morais. Fatos e Memórias. Rio de Janeiro: 1904). Esta figura verídica que vivenciara o “tempo do rei” conhecera e muito prezava Maneco Almeida, o qual, antes de subir para a redação, abastecia-se de "causos" e costumes a fim de empregá-los em suas narrativas. Logo, o título da obra, que, à primeira vista, evidencia os eventos da vida de Leonardinho (protagonista da trama), possa, na verdade, ser uma referência direta ao informante tão estimado, configurando como uma espécie de homenagem. Posto isto, cabe ressaltar que o livro possui características marcantes do gênero discursivo oral de que resulta, sendo a transposição literária explicita de uma memória cultural adquirida de ouvido. Um fenomênico fato literário que anda à beira do “causo”, oferecendo-nos quadros completos de um Rio de Janeiro bufo, onde o casamento e o aburguesamento representam o fim das aventuras, o fim da malandragem. Vale!

 

Em tempo: o Projeto Brasiliana-USP disponibiliza para download grátis a primeira edição no formato romance (Tomo I – 1854/ Tomo II – 1855: no mesmo arquivo, extensão pdf.). Confira no link abaixo:

http://www.brasiliana.usp.br/bbd/handle/1918/00028400
 

Glossário:
CAUSO (cau.so) Bras. sm.
1. Conto, história, caso; o ocorrido, acontecido (causo de mistério).
2. Narração curta, ger. falada: Ele é exímio contador de causos.
PÍCARO (pí.ca.ro)
6. Liter. Teat. Personagem central da trama picaresca, cuja principal característica é viver de ardis e expedientes para tirar proveito das classes mais privilegiadas. Ardiloso personagem-tipo das novelas espanholas do século XVII.
[F.: Do esp. pícaro. Hom./Par.: pícara(s) (fem. e pl. de pícaro), picara, picaras (fl. de picar).]

MIRANDA, Rafael Puertas de. À beira do “Causo”. Jornal Mogi News, Mogi das Cruzes, 25 de Setembro de 2011. Caderno Variedades, p. 03.

Levantado do chão

Cada um cumpre o que lhe cabe. Um grande artista sonha, a obra nasce.
Lembro-me ainda de quando, às portas da faculdade, um Mestre depositou nas minhas mãos uma edição amarelada do “Ano da Morte de Ricardo Reis”, alertando-me de pronto da “engenhosidade e força verbal” do autor que, segundo ele, era a mais expressiva voz da Literatura Portuguesa contemporânea, um autor chamado José Saramago. No mês passado, por intermédio da boca de um aluno meu, soube da morte do escritor lusófono ganhador do prêmio Nobel de Literatura. O jovem discente, decerto, esperava uma lágrima; disse-lhe, no entanto, que não há o que temer: Saramago fica.
Nos dias que se seguiram, muito se disse da vida do autor de “Caim”. Não abundam, entretanto, palavras certas sobre sua obra: pasmo, assisti a um bem penteado âncora de telejornal afirmar que “Saramago não se destacou pelos temas abordados, mas sim e somente pela linguagem empregada” (?). Será incompreensível um autor tão estimado pelo leitor brasileiro?
Saramago lapidou um universo literário onde o homem, vitimado por uma lógica dupla, deve questionar e aprender com o passado. Também lá orbitam interiores desvelados e o fantástico, alinhado, deixa ranhuras na vítrea carapaça do real. Todo o banquete de tensões que assombram o homem de hoje e de ontem nos é servido torrencialmente com uma escrita que, antes de só “teimar” a fala por irreverência ou desfastio, subvertendo normas e sonegando sinais gráficos, brinda-nos com ritmo marcadamente solto, de conversa fiada com esmero.

O narrador é sempre parte da matéria narrada (fusão). Com ele, geralmente, experimentamos e vivenciamos situações capazes de precipitar luz para os recônditos da alma. E porque tão crítica e sensata, sua narrativa arrebata o leitor brasileiro; encantamento raro. Talvez, porque nos leve a questionar a dinâmica da sociedade pós-moderna, mãe do náufrago em jangada de pedra à espera de identidade; talvez, porque saibamos intimamente que ele nos inaugura também como personagens seus; conduzindo-nos, criaturas rasas que somos (ou nos tornamos), pelos caminhos tortuosos do espetáculo absurdo que nos oprime.

Logo, Saramago fica. Ele, como ninguém, soube matar a intermitente morte.

P.S.: Em novembro do ano passado, enviei-lhe uma carta. Não espero resposta, pois já a encontro nas prateleiras de minha estante.

Do título

"Na realidade, todo leitor é, quando lê, o leitor de si mesmo. A obra não passa de uma espécie de instrumento óptico oferecido ao leitor a fim de lhe ser possível discernir o que, sem ela, não teria visto certamente em si mesmo".

 

Valentin Louis Georges Eugène Marcel Proust (1871-1922), in "O tempo redescoberto".